Un señor mayor de 88 años que conozco me comentó un día que acababa de terminar un libro, una novela de 200 páginas en las que relataba la vida cotidiana de una familia zamorana. Me comentó que su intención era repartir el manuscrito dividido en 9 partes entre amigos y familiares para que se lo pasásemos a ordenador, pidiéndome el favor de que me encargase yo de una, a lo que sin dudarlo accedí. Desgraciadamente, mi impresión sobre el manuscrito no fue buena, tratándose de un texto sin sustancia, un relato de hechos intrascendentes y aburridos de nula calidad literaria. Sin embargo, su objetivo era publicar su creación en un libro.
Finalizado mi trabajo de pasarlo a ordenador, el señor me preguntó mi opinión sobre la calidad del texto, pidiéndome sinceridad. ¿Acaso podía decirle que era buena? Le dije que no. Finalmente acabó dejando su novela en un cajón y no llegó a salir a la luz. Hace escasos días me comentó que ve cercana la muerte y que lamenta que ha plantado unos cuantos cientos de árboles y ha tenido tres hijos y seis nietos, pero no ha publicado un libro, y que si se va, lo hará con esa espinita clavada. Mi apreciación sobre la calidad de la novela debió de ser clave a la hora de que se desanimase a publicarla, para lo que, por otra parte, tendría que haber hipotecado su exigua pensión.
Quizás me equivoqué al desalentarle. Las estanterías de las bibliotecas están repletas de libros de dudosa calidad científica o literaria (pese al currículum de algunos de los escribidores). Da pena que haya tanta gente con talento que no tiene su oportunidad de demostrar su valía y es injusto que otros por tener amigos en instituciones saquen a la luz sus publicaciones subvencionadas. Y ahora me da pena que mi buen amigo de 88 años no tenga su libro en su haber.
